了。

连跑路都给他断掉。

他那些年收的徒弟、养的马仔、替他跑腿送货的小弟，也一夜间全没了影。

打电话过去，不是关机就是忙音，有一个接了，支支吾吾说了句“陈叔，对不住了”，然后就挂了。

再打就是您拨打的号码已停机。

他站在那间被翻得不像样的出租屋里，听着那串机械的女声一遍一遍重复，忽然觉得那声音不是在说号码停机，是在说他的命也快停机了。

他开始想——到底是谁？

但他得罪过的人太多了，多到他坐在那儿从头捋，捋了半小时还没捋到三分之一。

是前年黑吃黑吞了他一批货的那个马来佬？

去年在港口抢地盘被他砍伤手指的那个阿明？

可他绝不会遗漏这些人的踪迹，他们不是跑路就是死了，尸体都漂到公海了，哪还有力气回来找他？

他又往前想，想到前年大前年，甚至五年前、十年前，越想越焦躁，直到某个快被遗忘的画面忽然从脑子里翻出来——

码头，一个脏兮兮的小孩，他说他阿妈要死了，求他给药。

然后他把硫酸泼了上去，瓶口对着那小孩的脸，用力一甩。

那小孩的尖叫声穿透了雨幕，捂着脑袋在地上打滚。

他转身走了，又回头看了一眼，确认那小孩已经爬起来跑了。

他觉得不放心。这种穷鬼，命贱，但记仇。

万一长大了回来找他呢？他不想给自己留后患。

第二天，他带了五六个人，把那小孩的住处翻了一遍。

那地方比他想得更烂，铁皮棚子歪歪扭扭地挤在一起，巷子窄得只能一个人过，地上全是污水和烂菜叶。

他打了几个人，踹开几扇门，勒索了几户穷得叮当响的人家。

那些倒霉鬼们哭的哭，跪的跪，还有有人抱着他的腿说家里真的没钱了，被他一脚踹开。

但所有人都咬定那小孩已经死了。

“病死的，”一个女人跪在地上发誓，“脸上烂了，爹早死了，娘也没了，家里已经没人啦！”

他问她埋在哪儿，她摇头。他一巴掌扇过去，她还是摇头。

他把她摔在地上，又打了几个人，所有人都说死了。

他于是就信了。或者说，他不想不信。

一个穷鬼窟里的倒霉小鬼，死了就死了，埋哪儿都烂成一堆骨头，有什么好查的？

对。

那小子绝对死了。

就算没死，也不过是个在鱼市搬货、在烂棚子里睡觉的穷鬼，还毁了容，一辈子都翻不了身。

怎么可能走到今天？

又怎么可能让他——在这行混了三十年、什么风浪没见过的金牙陈——开始害怕？

那小孩叫什么来着？他好像从未问过，打听的时候，也说是“毁了容的小子”。

他连那小孩长什么样都想不起来了。

但那枚耳钉他还留着，压在抽屉最底下，和一堆乱七八糟的旧东西混在一起。

他翻了很久，终于找到了。