，皮毛油亮肮脏，正旁若无人地从那堆垃圾里拖出一块颜色不明的碎屑，绿豆般的小眼在昏暗中闪着幽光。

这不是医院。

一阵彻骨的寒意，并非仅仅来自冰冷的空气，瞬间攫住了他。他下意识地低头看向自己。

一双极其瘦小、布满污垢的手，指甲缝里嵌满了黑泥，有些指甲已经断裂翻卷。

手腕细得可怜，像两根枯柴，上面还残留着几道青紫的瘀痕和冻疮裂开的口子，渗出黄水。

身上裹着的不是病号服，而是一件由各种颜色、各种质地的破布片勉强缝合起来的“衣服”，粗糙的纤维摩擦着皮肤，带来针扎般的刺痛。

破布下露出的小腿，皮包着骨头，苍白得能看到底下青紫色的血管，小腿肚上同样布满冻疮和划痕。

一双破烂不堪的鞋子，鞋底几乎磨穿，用细绳勉强绑在脚上，脚趾冻得通红肿胀。

恐慌像冰冷的毒蛇，瞬间缠紧了他的心脏，勒得他几乎无法呼吸。他猛地抬起那双陌生的、属于孩子的手，颤抖着摸向自己的脸。

触感是冰冷的皮肤，突出的颧骨，深陷的眼窝，干裂起皮甚至渗出血丝的嘴唇，还有一头油腻打绺、沾满煤灰、爬动着细小虱子的头发……

一个孩子！一个极度瘦弱、极度肮脏、生活在垃圾堆里的孩子！

“不……不可能……”一个微弱、嘶哑、带着浓重童音的声音从他干涩的喉咙里挤出，陌生得让他自己都心惊肉跳。

就在这时，一股庞大而混乱的信息流，如同决堤的洪水，毫无征兆地冲进了他的脑海。

剧烈的撕裂感让他眼前一黑，几乎再次晕厥过去。无数碎片化的影像、声音、感觉和强烈的情绪猛烈地撞击着他原有的意识：

欧文·哈特菲尔德。九岁。

家 伦敦东区，老鼠街，7号“棺材房”顶层——这间位于屋顶下、低矮压抑、散发着恶臭的阁楼。