地从阴影里挪出来。她大概十六七岁，同样瘦弱不堪，仿佛一阵稍大的风就能吹倒。

她穿着一件打满各色补丁、几乎看不出原色的旧裙子，裙摆下露出一截冻得发青发紫、布满裂口和红肿冻疮的细瘦脚踝，趿拉着一双露着脚趾、后跟几乎磨平的破布鞋。

她手里端着一个黑乎乎、坑坑洼洼的铁皮罐子，罐口冒着极其微弱、几乎难以察觉的热气。

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她低着头，长长的、同样枯黄油腻的头发垂下来遮住大半张脸，不敢看母亲喷火的眼睛和父亲那死寂的背影。

她快步走到桌边，小心翼翼地将罐子放在桌子上那块坚硬的黑面包旁边，仿佛放下的是易碎的珍宝。

罐子里是稀薄得几乎能清晰照见人影的浑浊液体，颜色是可疑的灰褐色，上面零星飘着几片煮得发黑发烂、边缘卷曲的土豆皮，还有几根同样煮得稀烂、颜色发暗、不知名的菜梗。

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这就是汤。没有任何油花，只有一点可怜的盐味和蔬菜腐烂前最后的苦涩气息。

晚餐开始了。一种令人窒息的死寂笼罩下来，只有粗重的喘息声、牙齿费力撕咬、研磨那坚硬如木屑般面包的“咯吱”声，以及吞咽那寡淡汤水时喉咙发出的“咕咚”声。

隔壁的哭闹声不知何时也停了，只剩下死寂，仿佛整个世界都沉入了这片绝望的泥沼。

父亲威廉颤抖的手终于勉强稳住了那个豁口的粗陶碗，端到嘴边，贪婪地、大口地啜吸着那几乎没有热气的清汤，发出响亮的吸溜声。

几滴浑浊的汤汁顺着他沾满煤灰的下巴流下，滴落在肮脏的工装上。

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艾米丽小口小口地啃着分到她手里的那一小块黑面包，每咬一口都异常艰难，眉头紧锁，仿佛吞咽着砂石，需要就着几口汤才能勉强咽下。